Die Hochzeit, die nie stattfand
Als ich Daniel kennenlernte, jonglierte er mit einem Spritzbeutel, seinem Handy und seiner Brieftasche und versuchte offensichtlich, seinen Tag zu ruinieren. Seine Kreditkarten lagen auf dem Boden eines kleinen Cafés am Stadtrand von Brighton Hill verstreut. Ich kniete nieder, um ihm zu helfen.
»Danke«, sagte er und errötete. “Ich verspreche, dass ich normalerweise nicht so chaotisch bin.”

Ich lächelte. “In Ordnung. Chaos liebt gute Gesellschaft.”
Es war ein Anfang. Ein holpriger Start.
Evan war höflich. Zu höflich. Jedes Wort schien einstudiert, jeder Blick zurückhaltend. Er nannte mich “Ma’am” und blieb bei der Antwort “Ja” oder “Nein”. Eine wahre Festung, die durch gute Manieren verstärkt wird.
Daniel sagte: “Ich brauche einfach Zeit.”
Also wartete ich. Ich kam. Ich habe es versucht.
An einem regnerischen Novemberabend machte mir Daniel im selben Restaurant einen Heiratsantrag, in dem wir bei Crème brûlée so laut gelacht hatten. Er war nervös und hatte Tränen in den Augen. Ich sagte ja.
Als wir es Evan erzählten, flüsterte er: “Herzlichen Glückwunsch”, aber ich nahm das als Fortschritt.
Das war es nicht.

Der Morgen veränderte alles.
Der Hochzeitstag war kalt und hell. Mein Kleid glänzte. Der Garten war voll von weißen Bändern und Rosen. Aber etwas in mir war seltsam: angespannt, unruhig.
Plötzlich klopfte es an. Es war nicht meine Trauzeugin, sondern Evan, ernst und in einem übergroßen Anzug.
“Können wir reden?”, fragte er.
Wir traten hinaus auf die ruhige Terrasse.
“Heirate nicht meinen Vater.”