Mein Sohn hat mich an meinem Geburtstag in ein Pflegeheim geschickt… aber er bereute es bald zutiefst.

Es war mein fünfundsiebzigster Geburtstag. Wie immer, seit ich Witwe geworden bin, erwachte ich allein, das Sonnenlicht tropfte durch die Vorhänge. Meine Morgen waren stille Rituale, gefüllt mit Gegenständen, die Erinnerungen in sich trugen: die zerbrochene Tasse, die Diego mir einst als Kind geschenkt hatte, der beruhigende Duft von Tee, gerahmte Fotografien aus einem anderen Leben. An diesem Tag kamen mein Sohn und seine Frau pünktlich an, tadellos gekleidet, mit Chrysanthemen und einem Lächeln, das sich wie einstudiert anfühlte. Ihr Geschenk, sagten sie, sei eine Reise gewesen. Zwei Wochen weg, um sich “auszuruhen”. Ich stellte keine Fragen. Tief in mir verstand ich bereits, dass dies kein Urlaub war.

Ein vertrauter Weg

Die Fahrt war angespannt, ihre Worte waren abgeschnitten, ihre Augen wichen den meinen. Erinnerungen kamen hoch – an eine andere Reise vor Jahrzehnten. Meine Mutter haben wir damals nach ihrem Schlaganfall in ein staatliches Pflegeheim gebracht, weil wir uns ihre Pflege nicht leisten konnten. Sie starb dort vor Kummer, und ich habe es mir nie verziehen. Diese Wunde öffnete sich wieder, weil Felder und Wälder hinter dem Fenster verschwommen. Als wir ankamen, zog sich meine Brust zusammen: Auf dem Schild stand “Goldene Jahre”. Mein Zuhause. Die Zuflucht, die ich im Andenken meiner Mutter geschaffen hatte. Sie wussten nicht, dass sie mich genau an dem Ort zurückließen, an dem ich mich entwickelt hatte.

Die Wahrheit kommt ans Licht

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